Форум » Наши работы » Рассказы Sweet Vinegar » Ответить
Рассказы Sweet Vinegar
Sweet Vinegar: Манипулятор Этот рассказ был написан тогда, когда мне было очень плохо и не хотелось жить. Позже я несколько раз перечитывала его и понимала, что он - обо мне. После долгих раздумий, я все-таки решила его опубликовать... может быть, зря... Здесь нет ни одного реального персонажа... кроме меня. Все события вымышлены. Потому, что реальная жизнь хуже. Я не слишком ломала голову над выдумкой сюжета... а почему, расскажу позже. *** [more]- Теперь - все, ты одна из нас, - Мария снова слышит этот голос. Голос остался. А Полина умерла. Глупо. Она полюбила объект. Как это - полюбить? Мария не знала. У нее отняли чувства, когда ей было всего пять лет. На коммуникаторе загорелся значок меча. Время урока фехтования. - Идешь? - спросила Марию Анна. Напарница. Мария часто думала, что они могли бы стать подругами. Но у них отняли дружбу. - Нет, Анна. - Почему? Объект? Опять это слово… - Нет. Никто не идет. - Почему? - Обернись. Новенькую ведут. По коридору двое инструкторов тащили рыдающую, упирающуюся девчонку, на вид лет 13. - Новенькая! - Новенькая? - Новенькая… Тихий шепот разлетался по коридору. - Эндриен! Иди к нам! - помахала рукой Анна. - Лучше вы сюда топайте! - откликнулся темноволосый француз. - Почему? - это было коронным номером Анны - поднимать брови и широко распахивать бездонные синие глаза, окруженные длинными черными ресницами. - Анна, подумай головой! Под динамиками стоите! - Вот черт! - воскликнула Мария и, расталкивая всех локтями пробралась к Эндриану. Как раз вовремя. Девчонку дотащили, наконец, до сепарационной, и в динамиках, установленных по всему корпусу, раздался голос Старшего Инструктора. - Всем Манипуляторам, занятым на объектах, провести досрочный выезд на задание. Предел - 5 часов. Остальным манипуляторам перейти в корпус Свободного Времени, и оставаться там до получения дальнейших инструкций. Восьмерка БЛ-19, пройдите в сепарационную. - Ну что, пойдем? Нам явно хотят новенькую всучить, - раздраженно повела плечами Мария. Восьмерка БЛ - 19, впрочем, без Полины уже ставшая семеркой, это Мария, Анна, Эндриан, Тсэо-Мун, Айшен и Лайза. - Ох, Айшен! - Анна бросилась к нему на шею и чмокнула в нос. Они играли в любовь. Это было очень модно в Корпусе и к тому же, очень весело. Восьмерка ввалилась в сепарационную. - А, Мария! Привет! - махнул рукой Старший Инструктор. Он стоял возле шкафа, перебирая блокирующие чипы. Девушка лежала на операционном столе. - Мария, какой ставить? - Инструктор показал четыре одинаковых на вид чипа. - Лет сколько, Джеймс? - только Мария осмеливалась называть Старшего Инструктора по имени. - Тринадцать, - он неодобрительно поморщился. - Ставь... хмм... бф-37. - Правильно, - Джеймс вынул чип из коробочки, - валите отсюда, мешаете. Мария, останься, поможешь. *** Через два часа девушка пришла в себя. - Мария, иди, рассказывай! - Джеймс, ты не оборзел? Я тебе уже помогла, пусть Анна расскажет. Или Лайза. - Мария! - в голосе Инструктора зазвенел металл. - Да иду я, блин. - Кто вы такие? Что вы со мной сделали? Где я? - Ага, голосок прорезался. Слушай меня. И не перебивай. Меня зовут Мария. Твое имя?.. - Лиззи. Элизабет. На каком языке мы говорим? Что это за место? - Мы говорим на стандартном языке Корпуса. Чип обеспечивает понимание. Ты находишься в корпусе киллеров, ты теперь одна из нас. - Я - киллер? Этого не может быть! - но, одновременно с этим, Лиззи осознала, что это ее не пугает. - Я же просила не перебивать! Мы Манипуляторы - лучшие киллеры в мире. Здесь мы изучаем те же самые предметы, что и в обычной школе и учимся убивать. От обычных людей Манипуляторы отличаются только чипами, блокирующими дружбу, любовь, страх, жалость и уменьшающими боль. После сепарации ты перестаешь воспринимать смерть как что-то страшное и меньше ценишь чужую жизнь. Если ты пожалеешь или полюбишь кого-то, чип активируется, и ты умрешь. - И так всю жизнь? Никого не любить и не жалеть? - новенькая вдруг напомнила Марии ее саму, в тот день, когда она попала сюда. - Нет, не всю. Мы живем почти обычной жизнью, но иногда мы должны ездить на задания. Согласно подготовке, нам назначают объект - человека, которого нужно убить. Когда ты устранишь 100 объектов, ты получаешь миллиард долларов и, если захочешь, твой чип будет удален. Можно будет жить нормальной жизнью - Мария мечтательно улыбнулась, - у меня остался один объект. А потом - СВОБОДА... *** - Мария БЛ-19, выезд на объект через десять минут, повторяю... - Да слышу я! Не глухая! - буркнула Мария в коммуникатор. Последний объект. Наконец-то. Две недели слежки. Бессонные ночи в архиве. Все это ЗАКОНЧИТСЯ! *** Вероника Джулианна Сандерс. 7 лет США, Делавэр, Джорджтаун, Анабелла-стрит, 117. Рост: 123 см. Вес: 20 кг. Волосы каштановые, вьющиеся. Глаза карие... *** - Мама? Папа? Лиззи? - Мария вздрогнула. Лиззи. Элизабет. Элизабет Сандерс. Новенькая. - Че-ерт, - прошипела она сквозь зубы. Неудачный объект. - Кто здесь? - Вероника вышла в холл. Мария вжалась в стену, сидя на корточках позади огромной малахитовой вазы. - Выходи! Я все равно найду тебя! Я не боюсь! Мария змейкой скользнула за спину девочки. Вероника направилась в гостиную. - Эй! Кто ты? Ты здесь? - вдруг Вероник резко обернулась. И отскочила одним прыжком на добрых два метра. - Кто ты? - Неважно - холодным, металлически звенящим голосом, произнесла Мария. - Зачем ты пришла? - голос Вероники задрожал. - Убить тебя. Вероника медленно опустилась на пол и заплакала. - За что? За что это нам? - Кому - вам? - свет в глазах Марии переливался, как расплавленная платина. Новое странное чувство маленькой искоркой разгоралось в ее сердце. - Нам, - всхлипнула Вероника, - мне и Лиззи. - Кто такая Лиззи? - нельзя выдавать свою информированность. - Все ты знаешь! Это моя сестра! Наверное, ее ваши похитили! - неожиданно яростно вскинула голову малышка. - Ты права, - неизвестно почему, согласилась Мария. - Что с ней? Где она? - вдруг Вероника бессильно упала и тихо заплакала, повторяя «за что?», «почему?» *** У этого рассказа будет три концовки. Почему? Если сказать кратко, не поймете, знаю. Этот рассказ обо мне. Обо мне, такой, какой я хотела бы быть... или не хотела бы. Три концовки... почему? Одна из них - обо мне - настоящей. Другая - обо мне - моей мечте. Третья... *** Вариант №1: Мария подняла на руке метательный нож. Задумчиво покачала влево-вправо. Размахнулась и отправила его в красивый, мучительно-долгий полет. Вероника метнулась в сторону, но уклониться не успела. Короткий хвостик ножа торчал между ребрами девочки. Мария вышла из дома. Откинула прядь волос со лба. СВОБОДНА. - И ник-то ме-ня не най-дет, - притопнула ногой по асфальту. Она поняла, что было тем новым чувством…. СЧАСТЬЕ. СВОБОДА. *** Вариант №2: - За что? Разве я виновата, что мой папа - бизнесмен? Разве мы виноваты, что у него много врагов? - слезы высохли, Вероника говорила тихо, но яростно. И вдруг, без всякого перехода, спросила, - где Лиззи? Что с ней? - Она стала такой же, как я, - сказала Мария, - мне жаль тебя, девочка. И поэтому я не убью тебя. Сейчас я уйду. Но хочу тебя предупредить. Ты будешь ЕЕ первым объектом. Прощай, Вероника. Меня зовут Мария. Вспоминай обо мне. Каждый день, пока живешь. И Мария ушла. На усыпанной битым кирпичом дорожке, ведущей к дому, остановилась, почувствовав ужасную боль. - Чип активирован. Возле дома №117, Анабелла-стрит, лежал труп девушки. Киллера-Манипулятора, посмевшего… нет, не полюбить… ПОЖАЛЕТЬ объект. *** А третьей концовки нет… Вернее, она есть. Есть, в твоем сердце. Ты ведь закончил мою историю… закончил, сам того не заметив. А если нет… Спасибо тебе! За что? За то, что подарил моей истории ПРОДОЛЖЕНИЕ. Спасибо, что прочитал этот рассказ… Спасибо, если ПОНЯЛ… [/more]
Ответов - 53, стр:
1 2 3 4 All
Sweet Vinegar: мурзилка пишет: вот,к тому времени может и я созрею у нас еще такая лажа... писателей теперь 6, а художника ни одного))))
мурзилка: Sweet Vinegar пишет: а художника ни одного)))) ищите,и найдёте
Sweet Vinegar: мурзилка пишет: ищите,и найдёте добрая света... лишь бы паиздивацо...
мурзилка: Sweet Vinegar пишет: добрая света... лишь бы паиздивацо... я не хотела...я случайно)))
Sweet Vinegar: мурзилка пишет: я не хотела...я случайно))) сделай себе статус "бяка по неосторожности"
мурзилка: Sweet Vinegar пишет: сделай себе статус "бяка по неосторожности" мне нельзя!я админ кому надо,тот поймёт со временем
Sweet Vinegar: мурзилка пишет: мне нельзя!я админ кому надо,тот поймёт со временем это сразу видно)))))))))) не обольщайся))))))))
мурзилка: Sweet Vinegar пишет: это сразу видно)))))))))) не обольщайся)))))))) фиии!разве так можно? ты не забывай!я могу и зарыдать
Sweet Vinegar: мурзилка пишет: фиии!разве так можно? ты не забывай!я могу и зарыдать я все равно громче рыдаю
мурзилка: Sweet Vinegar пишет: я все равно громче рыдаю хм..не похоже что-то! рыдаешь ты подругому Всё равно у меня не получится иллюстратором быть,надо альбомы выставлять,и через 2 недели наверное уеду....так что!
Sweet Vinegar: мурзилка пишет: Всё равно у меня не получится иллюстратором быть,надо альбомы выставлять,и через 2 недели наверное уеду....так что! да ладно, мы, похоже, становимся только писательским сообществом... если в ближайшее время не найду худиков
Sweet Vinegar: Ароматы неба. Романтика. "Патамушта я - лирик" (С) Мурзилка Горсть сухой, убитой огнем земли перебегает из ладони в ладонь. Майя беззвучно рыдает на могиле. Могиле своего сада, своей мечты. Искристо-голубые слезинки ныряют в пепел, пытаясь пробудить землю ото сна. Но земля не спит. Она мертва. Сожжена. Уничтожена. Майя вдыхает такой знакомый теплый запах земли ее земли, такой родной, но одновременно враждебный, захваченный в дымный плен... Ветер нежно перебирает соцветия опаленной жаром, раненной огнем веточки сирени. Как она уцелела? Майя подбирает сирень и задумчиво водит ею по своей щеке, измазанной копотью. Тонкий аромат цветков грубо прошит жилами дыма... Дым, гарь, копоть везде... Огонь не пощадил ни одного деревца, ни единого цветочка в майином саду... Вдруг в том месте, куда упала новя слеза, из земли поднимается ландыш. Легкие белые, почти прозрачные лепестки дрожат от зноя... Свежий, прохладный аромат цветка разбивает, раскалывает пепельный туман... Еще ландыш... Еще один... Еще и еще... Они будто образовывают путь, светлый ручеек чистого воздуха среди выжженной пустыни... Майя проводит пальцами по влажному от росы листу... Чудеса! Девушка идет вперед по дороге ландышей... Постепенно в цветочной мелодии начинает звучать новая, сначала робкая, но с каждым шагом крепнущая, более сильная и уверенная, ярко ощутимая нота... Море... Ландышевая поляна у скалы, поросшей каким-то удивительно мягким и ласковым мхом... Обрыв, резкий, как удар хлыста... И море... Майя опускается на ярко-зеленый уступ скалы, замшелый и уютный, похожий на велюровое кресло... Пахнет земляникой... За небольшим округлым камнем дерзко мерцают маленькие спелые ягоды... Майя срывает одну ягодку и опускает в рот. Вся Майя: ее тело, ее разум, ее душа - переполняется нежным, но сильным и сладким ароматом горной земляники... Внезапно налетевший яблонево-жасминовый игривый ветерок, видимо, заигравшись, запутался у девушки в волосах... Ветер, пахнущий полуночными цветами и тайнами ласково обнял Майю за плечи... Вокруг девушки кружились ветры и ветерки, наполненные самыми разными запахами: заносчиво-кокетливый ветер, несущий аромат флердоранжа, совсем крошечный, едва уловимый ветерок, дышащий запахами карамели и сладкой ваты, чистый и звонкий ветер, пахнущий фиалками и дождем, жесткий и горячий ветер, обдавший Майю ароматом свежемолотого кофе... Девушка почувствовала, что растворяется в ветрах и ароматах... Миг... и на скале нет ничего, кроме опаленного пожаром платья и увядшей ветви сирени... Душа же Майи в это время вплетается в небо, танцуя в прохладных объятьях облаков... А на ладонь юноше, грустившему у окна, бесшумно опускается листок бумаги, пропитанный ароматом весенних ландышей... В записке... всего пять слов, но, прочтя их, юноша улыбается, с радостной надеждой глядя в бездонное звездное небо... Еще бы... Ведь записка, наполнившая унылую комнату весенним ароматом, принесла такие слова: "Жди... Я уже лечу... Майя..." И вокруг юноши завиваются ароматы роз - романтики, тюльпанов - счастья... и... ландышей - его возлюбленной... Майи... Есть некоторые личности (не на форуме, но все же), которые упрекают меня за бешенное количество диалогов в рассказах. Так что в этом, заметьте, нет ни одного
мурзилка: Sweet Vinegar пишет: "Патамушта я - лирик" Sweet Vinegar пишет: Ароматы неба. Романтика. мне нравится! маленькая история одного дня...отлично!
Sweet Vinegar: мурзилка пишет: мне нравится! маленькая история одного дня...отлично! спасиб
Sweet Vinegar: Эти окна. Дождь разбивает мутные зеркала луж. Капли, леденеющие в полете, больно жалят лицо. Градинки мелкой дробью стучат по крышам. Шаги отзываются то хрустом, то всплеском. Холодно. Серебрянная луна и синие звезды безучастно взирают на засыпающий город. На улицах ни души. Поздно. Только ты бредешь куда-то. Капли срываются с листьев и умирают на асфальте. Куда ты идешь? Не знаешь... Музыка в плеере смолкла - сел аккумулятор. Ну так даже лучше. Тишина, прерываемая лишь косыми росчерками дождя. Градинки тают на щеках, смешиваясь со слезами. Почему ты плачешь? Ведь это раньше было холодно и пусто... А сейчас... Сейчас что-то перегорело в твоей душе, истлело, затухая и забываясь, развеялось пеплом над безразличным городом. Та почему же ты плачешь? Ведь сердце твое больше не рвется на мелкие кусочки от боли, стальная броня надежно укрыла его. Нет ни боли, ни жалости, вообще никаких чувств. Но слезы душат тебя, расплываются по лицу, стекают за воротник, пробираясь туда, где раньше билось живое и теплое сердце. Туда, где сейчас осталось место лишь холоду и пустоте. Но и это теперь не страшно. Знакомая улица... старые деревянные дома, двускатные крыши, покосившиеся заборы... кусочек деревни в центре города... Помнишь свое детство? То время, когда солнце сияло над полуразрушенной водонапорной башней в конце улицы, любимым местом детских игр... когда толстые ленивые кошки нежились в пятнах ласкового солнца на замшелых камнях... когда с крыш поднимались воздушные змеи... когда по высохшей земле раздавалось звонкое щелканье сандалий... когда... Все прошло. Теперь здесь все по-другому. Детство прошло, разлетелись по престижным местам прежние мальчики-девочки. Лишь одинокие старушки доживают здесь свой век. И ты идешь... и дождь разбивает полночь... Вот и он. Тот самый двор. Тот же дом, та же скамейка, исписанная и изрезанная вдоль и поперек. Падаешь на нее, захлебываясь в воспоминаниях, слезах, каплях дождя... Поздно... В маленьком одноэтажном домике теплым светом мерцает окошко... Согбенная тень сидит за столом в комнате... Устало опущенные плечи, покорно склоненная голова... тонкие руки перелистывают страницы каких-то тетрадей... Узнаешь их? Ведь это - твои дневники... копилки наивных мыслей, детских секретов, нелепых мечтаний... Мама... как же она постарела... мама... она ведь скучает... мама... она давно простила... мама... она... мама... бедная, любимая, строгая... мама... Задыхаешься от любви и обиды, броня на сердце мешает дышать... Хочешь упасть на родное крыльцо и закричать, захлебывааясь рыданиями:"Мама, любимая мама, прости меня, мам, пусти меня домой..." Ощутить легкое касание сухих губ, почувствовать прикосновение теплых маленьких рук... вдохнуть уютное тепло дома, уткнуться носом в старый диван... быть ребенком... быть рядом с мамой... "Нет, мама... я не стою тебя, мама... ты готова простить меня... но я чудовище, мама... я не вернусь..." Бросив последний взгляд на родное окно, такое теплое и близкое, уходишь, и за тобой уходит дождь... Уходишь... чтобы смотреть на другие окна... не такие родные и желанные... темные и чужие... Уходишь, укрепляя броню сердца... Уходишь, сковав эмоции льдом... Слезы высыхают на щеках... умолкает дождь... Уходишь... и безучастно-слепые окна наполняют твое сердце тьмой... до самых краев...
полная версия страницы